|
Максим Климов - Поэт, член Союза писателей России, выпускник МАТИ — Российского государ- ственного технологического университета имени К.Э. Циолковского и Высших лите- ратурных курсов Литературного института имени А.М. Горького (творческая мастерская Валентина Сорокина). |
КОЛЫБЕЛЬНАЯ
Ляжет, ляжет пух лебяжий –
Будет мягкою постель.
Сказку длинную расскажет,
Заметет следы метель.
Запахнут свои шинели
Из зеленого сукна
Запорошенные ели,
Закачавшись у окна.
Свяжет, свяжет, вынув пряжу,
Ночь узорчатую шаль.
«Не волнуйся, все улажу», –
Пропоет седой февраль.
Нет, никто не потревожит,
Не окликнет, не вспугнет.
Дивный сон забыть поможет
Череду дневных забот
***
Спелый август — пора проливных звездопадов,
Ржавой дробью рябин нашпигован сырой чернозем.
Разгораются астры внутри палисадов
И горят, полыхают себе разноцветным огнем.
За околицей осень стоит, поджидает.
Отшумели, прошли и Медовый, и Яблочный Спас.
Помрачневшее небо река отражает,
Задремал у причала усталый, затихший баркас.
Вот стихи, из клеенчатых старых тетрадей,
Ты послушай, пичуга, а я почитаю чуть-чуть,
Не робей, не таись посреди ярких прядей
Кучерявого клена, прикрывшего впалую грудь.
Борщевик — истощенный старик у дороги,
Тянет тонкие руки, хватает осин медяки.
Беспощадное время подводит итоги,
Не уйти, не сбежать от объятий сезонной тоски.
***
Хмельная брага августовской ночи
Мистически скрепляет наш союз.
Все меньше слов, дистанция короче,
И вот друг друга пробуем на вкус.
Проворны пальцы, торопливы ласки,
Не разобрать — во сне ли, наяву.
Замки, бретельки, молнии, завязки.
Тела, пылая, падают в траву.
Сплетаются причудливо, нелепо:
Колени, стебли, волосы, цветы…
Порочной страсти предаемся слепо
До судорог, до сладкой немоты.
Луна льет свет молочно-серебристый
На бересклет, багульник и ветлу.
Вдруг замечаю — прячет дуб ветвистый
Застрявшую, корявую метлу.