|
Геннадий Николаевич Красников — доцент кафедры Литературного мастерства (Литературный институт), поэт, Лауреат литературных премий им. А. М. Горького, им. Бориса Полевого, номинант Патриаршей литературной премии имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия. |
О ДИПЛОМНОЙ РАБОТЕ МАРИНЫ КАРПМАН
«Марина Карпман — автор дипломной работы «Отчаянный поэт», — по натуре человек мира, да и живёт она с недавних пор в Израиле, в Тель-Авиве. Однако, память её хранит очень многое из того, что связано с биографией личной, с биографией семьи, с детством.Хорошей рукой, готовой к будущей прозе, Марина Карпман задела живой нерв, который, оказывается, всё ещё болит. И рядом с этим, уже в новой жизни, в ощущении себя человеком другой страны, Марина Карпман открывает в себе самой некую сокровенную правду: «Внезапно я узнала и почувствовала, что такое любовь, судьба и счастье. Это, как выяснилось, русский язык»...
Вот из этих двух составляющих — принадлежность к поколению, которое само «искало ответы на все вопросы», и «русский язык» как синоним Литературного института, где и произошло ощущение встречи с языком как с судьбою и любовью... — и складывается поэзия этой странной, узнаваемой поэтессы.
Дипломная работа Марины Карпман — с бесшабашным, отчаянным названием — не может оставить читателя равнодушным.
Её стихи — не выглядят приглаженными, формально отточенными, вылизанными, причёсанными, чинными... В них бушуют страсти, откровения, отголоски современных пороков... Что-то от юнкерских лермонтовских стихов или от студенческой поэмы Александра Полежаева «Сашка»... А ещё от романсовой цыганщины Аполлона Григорьева... Но все они узнаваемые, автор в них не щадит ни себя, ни мир, который, как известно, лежит во зле...
Даже интонация, повторяющаяся в одном из её стихотворений, тоже романсовая, отчаянная, как те «две гитары за стеной», что «жалобно заныли»:
Кому нужны еда, питьё,
Когда тебя нет рядом?
Солёней огурцов житьё...
А может, так и надо?..
Морализаторствовать возле стихов М. Карпман глупо, потому что племя, поколение, выброшенное нами самими на волю, на свободу, как «генералы песчаных карьеров» Жоржи Амаду, научились выживать и постигать мир своим особым способом:
Алкоголь и эфир забивают _нам ноздри,
Мелодичные песни вдыхаем, _как воздух.
Можно немало приводить удачных строк, строф, отдельных стихотворений. Но и того, что мы прочитали выше, достаточно, чтобы понять: у Марины Карпман собственный поэтический слух и голос, характер, искренность. В своей искренности (порою кажущейся — брутальной искренностью!) — поэтесса, в сущности, беззащитна. Мы — через её исповедальность — видим, какой сложный творческий, житейский и экзистенциональный путь она проходит...
Думаю, что дипломная работа Марины Карпман — состоялась, в рукописи есть самое главное — личность автора, отчаянного поэта!
Марина Карпман
«Мои стихи — они о любви. К русскому языку. К советскому прошлому и детству. К Москве. К друзьям и моему миру. Я не считаю себя поэтом — это как-то не укладывается в мою голову. Пушкин — поэт, а я при чем? Но все же не писать я не могу физически, а могу ли я писать — не знаю».
ЗАСТОЛЬЕ
Горбушка хлеба на столе,
Кувшинчик сливок — рядом.
Сижу на пледе, как во сне
А может, так и надо?
Зубцом останкинских вершин
Бутылки зелень рядом.
А я одна, и ты один.
А может, так и надо?
Белее белого фарфор,
В нем — черные оливки.
А без тебя — в душе топор.
Зачем здесь эти сливки?
Кому нужны еда, питье
Когда тебя нет рядом?
Соленей огурцов житье.
А может, так и надо.
* * *
I
Я дорога отчаянным поэтам,
Ты ищешь Бога в барабанной _установке.
С утра, отплакав солью _до рассвета,
Я увлеченно меряю обновки,
На кухне яйца-соль становятся _омлетом,
Я обгрызаю ручку _и рыдаю
Ты где-то в Тушино рождаешься _поэтом,
Я где-то в Марьино поэтом _умираю.
II
Поэты умирают по утру.
И виновата не дуэль, а виски _с колой.
Поумирал, пошел опять к столу —
Принять сто грамм. Закалка _старой школы.
Глицин и виски вечером. Потом,
Не сняв сапог, ложится спать _поэт.
Посуда в раковине, сумка _под столом,
А за окном смеркается рассвет.
III
В рассветной темной улице _вдвоем
Мы изучаем пиво у ларька.
Нас ждет водозаборный _водоем,
Твоей руки так ждет моя рука.
И, чертыхаясь на высоких _каблуках,
Я ковыляю к речке — за тобой
И верю, что немного погуляв,
Мы все-таки: «Пойдем уже _домой!»
И будет сода в ванной. Я курю,
Мурлычет кот, ты пьешь, _я ем конфеты.
А в Тушино закат. И я смотрю,
Как ты становишься отчаянным _поэтом.
* * *
Какие ж мы с тобою разные—
Кофейное зерно и конопля.
Глядя на нас, цветет сарказмами,
Глумится матушка-Земля.
Я — пальцы в кольцах, иглы _в венах,
Ты — пиво, вобла и шашлык.
Представить вместе нас у Твена
Не повернулся бы язык.
Мичурин сдался бы, стараясь
Скрестить нас — воск и ананас.
И даже скалы ухмылялись,
Смотря с высот веков на нас.
Тяни-толкай, кентавр, гаруда—
Мы органичны в их ряду.
Мы как бумажная посуда,
Поставленная на пиру.
Судьба-алхимик, жизнь-шутница
Смешали в колбе наш союз —
Коктейль готов. Кривятся лица,
Попробовав его на вкус.
Мы вместе — это нереально:
Кофейное зерно и конопля.
Сакрально или ритуально,
Но нас не вынесет Земля.
МИЛЛИАРДЫ ЛЕТ
Обкусали губы,
Обломали ногти.
Секс — это не грубо,
Секс — это наркотик.
Распоролся стрелкой
Тоненький чулочек —
Как из переделки
Вышли мы из ночи.
На телах повсюду
Заалели граффити,
Уцелели чудом
Оба в здравой памяти.
На вспотевших спинах
Страстные следы,
Чтоб залить огни нам,
Нет такой воды!
Жарко, душно, томно,
Выдох, стон, объятие!
Между ребер сломаны
Грани восприятия.
Рушатся планеты,
Ядерные взрывы,
Феникс станет пеплом,
Мы — неразделимы.
В криках потонули
Мертвенные кони,
Мышцы растянули
Мы в пылу агонии.
Смерти праздник, тризна,
Точные движения!..
...Тела два безжизненны.
Удовлетворение.
Обмякают губы,
Разжимаю когти.
Секс—это не грубо,
Секс—это наркотик.
* * *
«А та, что сейчас танцует,
Непременно будет в аду»
А. Ахматова
На запястье три браслета,
Платье в пол, глаза горят,
В длинных пальцах сигарета.
Здравствуй, мой прекрасный ад!
Разноцветные коктейли,
Отлетает пена с пива...
Тесный мир, где раз в неделю
Все отчаянно-красивы.
Руки жмут, целуют в губы,
Спины ломит от хлопков
( Взгляды, шепот, пересуды),
Дружба — аж до синяков!
У столов — сгорают мысли,
На диванах — возбужденье.
Свет и праздник нашей жизни
Этот рай еженедельный.
Боги, демоны, поэты...
— Еще 300 грамм и колы!
Звезды, музы, дети света...
«По домам?» — « Не, до танцпола!»
«Вася, жги!» — «Давай, Володя!» —
«Кстати, слышали про Крым?» —
«Не читал я Сартра, вроде...» —
«Выпьем?» — «Крым? Да _и черт с ним!»
Где-то ром на платье льется,
Рядом звон стекла об пол,
Кто-то радостно дерется
Под дискуссию про соул.
В этом сверхбогемном газе
Проще быть самим собой:
Сколько правды в этой фразе:
«Или пост, или запой»!
...Утро вновь раскрасит светом
Угол улицы Мясницкой.
Денег нет. И нет кареты.
Ну да до метро здесь близко.
Музы, демоны, поэты
В утро замотают лица.
И в скупом туннельном свете
Первый сон к нам постучится.