ВЕЧЕР
Вечер, старик в пиджаке заношенном,
курит закаты один за другим,
так выпуская сиреневый дым,
как отпускают прошлое.
В нём он небритым рассветом был,
кружками пил июль,
не замечая солнечных крыл,
что подхватили его, словно нуль,
в центре которого — целая даль,
юности новой знак...
И что с того,
что потом на плечах
вместо крыл вырастает
вечера пыльный пиджак?
БЫЛИ ДНИ...
Были дни, словно клетки кроссворда,
в ожиданье немого звонка,
и дрожала сумятицей города
выводящая букву рука.
Но лишившись метафор вымышленных,
потерявший привычную стать,
я боялся удела машины
и сквозящей во мне мертвечины
было не занимать.
Двоеночество сгинуло, снова один
на пути к безымянной бурлящей реке.
Постепенно выходит из темени клин,
я учусь говорить на родном языке.
ЭХО ПОЛУДЕННЫХ ЛУН
Мирные титаны, агрессивные одуванчики.
Тихим океаном стал потомок бурлящей реки.
Море улыбнется пловцам, поймавшим волну.
Звёзды оставят надежду идущим по дну.
Голуби летят на окурки, будто это хлеб.
Люди хотят веселья, но попадают в склеп.
В эхе полуденных лун обретя резонанс,
Зёрна вспомнят себя и увидят свой шанс.